Questo racconto erotico italiano nasce in un parcheggio, sotto la pioggia, alle sette del pomeriggio.
Non è il tuo posto, non è il tuo mondo questo, non è il tuo pane a tavola, sei una comparsa e sei stanca, lasciami entrare dentro di te e aspettami.
Mi chiami per un consiglio, ti do appuntamento alle sette del pomeriggio, in un parcheggio, piove tantissimo oggi, non è la solita pioggia. Scendo dalla mia macchina, salgo sulla tua, mi guardi e trovi la pace, trovi il respiro al corpo che usi tutti i giorni per vivere.
Ti avvicini e lo faccio pure io — mi apri la cerniera dei jeans e mi fissi, mi baci lentamente, non ti fermo, non posso farlo a te, non potrei mai dire no, ti sono riconoscente da una vita.
Mi masturbi lentamente, lo stesso faccio io, infilo una mano dentro le tue mutandine, ansiamo insieme, sei piena, ti sento eccitata, le tue mutande sono impregnate, e ti masturbo lentamente, fermandomi ogni tanto. È lo stesso gesto del ditalino in pubblico — la mano che si muove sotto qualcosa, gli occhi che fingono di guardare altrove, la bocca che non può lamentarsi.
Noi, fuori il mondo, e noi qua dentro, a spiegare perché non siamo felici.
Vieni prima tu, lo sento dalla mano, dal respiro che si spezza, dal modo in cui smetti di muoverti un secondo prima di cedere. Vengo anch’io, senza dirlo, senza avvisarti, ti riempio la mano di sperma bollente, non abbiamo neanche i fazzolettini.
Ti accendi una sigaretta, mi sistemo, per quei cinque minuti ti avrei dato anche il mondo, perché ogni tuo sorriso ha più fame di me, di noi.
Torniamo a casa, alla nostra recita, alle nostre paure, e in mente la luce rossa del semaforo che ci stava davanti, e la mia mano che odorava di te.
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